XVII
MOURIRC’ÉTAIT UN SAMEDI. Le 16 septembre 1995.
Je pars travailler. Sandro dort. Sabina aussi. Sabina venait de louer un studio. On devait aller signer le bail à cinq heures, après la fermeture du magasin où je travaillais. À midi, j’ai téléphoné à la maison, j’avais peur que Sabina oublie. C’est Sandro qui m’a répondu.
— Tu m’appelles Sabina, s’il te plaît ?
— Sabina, elle dort.
— Encore, à midi ?
— Elle est rentrée tard, elle dort.
Je lui ai dit de lui rappeler qu’on devait aller signer le bail à cinq heures.
— D’accord, je lui dis.
À quatre heures, j’ai rappelé, parce que je suis mère poule, et j’étais sûre qu’elle allait oublier. C’est de nouveau Sandro qui m’a répondu.
— Tu as dit à Sabina ?
— Maman, quand arrêteras-tu de nous traiter comme des petits enfants ? Tu sais
