Le crépuscule enveloppait Paris d’une lueur orangée, les lampadaires s’allumant un à un le long de la rue Oberkampf. Dans l’appartement, l’air semblait chargé d’une électricité silencieuse, comme avant un orage. Claudia, assise sur le canapé, feuilletait un magazine médical, mais son regard dérivait souvent vers la fenêtre, où les silhouettes des passants se découpaient contre les néons des cafés. Elle était rentrée plus tôt de l’hôpital, une rare soirée libre qui lui donnait l’occasion de réfléchir. Les doutes qui l’avaient effleurée ces dernières semaines – les absences de Jacob, l’écharpe de Lena, le ticket de caisse – s’étaient transformés en une intuition tenace, une alarme qu’elle ne pouvait plus ignorer.
Jacob, lui, était dans la cuisine, préparant un dîner improvisé : une salade e
