Черный Mercedes, обычно плывущий по городу как бронированное облако, сегодня ехал с какой-то осторожной, почти виноватой медлиностью. Артем сжимал руль так, что кожа на костяшках белела. В салоне царила гробовая тишина, нарушаемая лишь тихим гулом мотора и… едва слышным, прерывистым дыханием Алисы на заднем сиденье. Она сидела, закутавшись в его пиджак до подбородка, как в последний бастион. Голова была повернута к окну, но взгляд не фокусировался на мелькающих огнях. Он был устремлен внутрь, в ту ледяную пустоту, куда она сбежала от боли и унижения.
Артем видел ее отражение в зеркале заднего вида. Бледное, как мрамор, лицо. Синяк, цветом спелой сливы, на скуле. Пустые глаза. Те самые глаза, которые всего час назад полыхали вызовом, а теперь были как выбитые окна в покинутом доме. Его соб
