La mansión de Mayfair, generalmente sumida en la penumbra de la reclusión de Ethan, estaba iluminada con la luz dura del espejo del vestidor. La mesa auxiliar estaba llena de botellas y ceniceros a medio vaciar, un testimonio de la indolencia de Ethan.
Ethan Paterson estaba impecable con su frac de gala—un símbolo irónico de un estatus que detestaba—pero su expresión era de profundo fastidio.
Natalie Pierce, su flamante esposa, lo miraba con ojos helados mientras se ajustaba un guante de seda largo.
—No me gusta esto, Natalie, espetó Ethan, levantando el vaso. Era la misma botella de la que su madre lo había encontrado bebiendo, su refugio desde su regreso de la guerra. —La sociedad no es más que una caja de resonancia para las mentiras, y no estoy de humor para escuchar mis propios ec
