Les Aventures du Baron de Féreste

XLVII

XLVII

Elle n’avait pu proférer un mot. Frappée au cœur – ce cœur par qui, seul, elle vivait, – elle était là, et la folie, l’aérienne folie de la sœur de Laerte l’avait prise. Ses yeux regardaient tout et semblaient ne rien voir. Elle s’était soulevée sur une main. De l’autre, elle écartait ses blonds cheveux qui masquaient son visage. Arthur tendait les bras vers elle. Elle le repoussa doucement. Puis, légère, sur la pointe des pieds, elle glissa comme un fantôme et disparut au loin sous les chèvrefeuilles. Un mot l’avait assassinée. En vérité, quand je songe à cette lugubre aventure, je ne puis m’empêcher de croire que ce monde a été fabriqué exprès pour les brutes. Une créature sensible n’y peut vivre.