ÉPRISE DE LUI

Chapitre 02

J’ai froid. Ce fut la seule pensée qui traverse mon esprit lorsque j’ouvre les yeux et réalise dans quel véritable cauchemar je me trouve : je suis attachée étroitement à une chaise, un morceau de scotch collé sur mes lèvres. Est-ce la fin ? Qu’est-ce que je fais ici ?

Mes pensées s’entremêlent, se heurtant les unes aux autres dans un tumulte chaotique. L’authenticité de ma situation me frappe plus violemment que je ne l’aurais imaginé. J’ai été enlevée, puis ligotée et enfermée dans ce lieu lugubre pour des raisons qui, bien que floues, ne me sont pas totalement inconnues. Je sais dans quoi mon père trempe, et je n’ai donc pas besoin de chercher bien loin. En outre, je suis consciente que je ne sortirai pas indemne de cette situation.

J’inspire profondément, puis expire lentement. Mes yeux se ferment, je réprime un sanglot, tandis que mon estomac se tord de crainte. Mon cœur bat atrocement dans ma carotide, ma respiration est presque inexistante, et j’ai l’impression de suffoquer sans vraiment le faire.

Je prends conscience de ma situation actuelle : il n’y a aucune échappatoire. Tout ce que je peux faire à cet instant, c'est prier pour que la mort qui m'attend ne soit pas lente et douloureuse. Mais même cela, j’ai l’impression que c’est quelque chose que je ne connaîtrai jamais. Je ne peux pas m’accommoder à ce qui m’attend ; je me rends simplement à l’évidence : là, dans cette pièce sombre et sordide, personne ne viendra me sauver, même pas mon père.

Des larmes silencieuses roulent sur mes joues, tandis que je renifle. Ma tête retombe en arrière, et je pense à toutes les fois où j’ai refusé que mon père me fasse surveiller ou même accompagner par ses hommes de main. Aujourd’hui, je regrette… Mais le regret ne changera rien à ma situation, je suis déjà condamnée.

Plus vite j’accepte cette réalité, moins ce sera douloureux. On ne se prépare pas à ce genre de situation ; on ne peut qu'attendre, avec une peur sourde, que la mort vienne nous chercher, en espérant que Dieu ait pitié de nous et nous accorde ne serait-ce qu'une infime place dans son royaume.

— Une mort rapide, s’il vous plaît, une balle dans la tête, et ça ira, je pense.

Cela devient mes dernières paroles et mes dernières pensées. J’aimerais voir Kayra une dernière fois… Et papa aussi. Même s’il ne me montre pas vraiment son amour, je le sais grâce aux baisers qu’il me donne sur le front alors qu’il pense que je dors. Pourquoi ferait-il cela s’il ne m’aimait pas ? Pourquoi insisterait-il tous les jours pour que je sois accompagnée par ses gardes s’il ne m’aimait pas ? Mon père m’aime, je le sais.

La porte de cet endroit lugubre s’ouvre presque avec rudesse, me tirant d’un coup de l’instant de désespoir dans lequel je suis plongée. Deux silhouettes imposantes et intimidantes apparaissent dans mon champ de vision, se déplaçant avec une assurance troublante dans ma direction. Immédiatement, ma carotide reprend ses battements tenaces, allant jusqu’à déformer les traits de mon visage.

Mon estomac se noue, et ma vue se brouille. La peur coule à flot dans chaque veine de mon corps, se propageant jusqu’à mon cerveau, m’empêchant d’avoir la moindre pensée cohérente. Rien n’est en place dans ma tête. Tout ce que je vois, c'est ma mort imminente. Lorsque les deux hommes arrivent à ma hauteur, mes yeux s’écarquillent, mon cœur s’arrête, et chaque cellule de mon corps se fige. La déglutition que je m’apprête à faire me reste bloquée dans la gorge. Mon regard apeuré se pose sur l’homme qui semble le moins menaçant.

— Avale, dit-il en retirant d’un geste brusque le scotch qui obstrue mes lèvres.

Mes poils se hérissent, je deviens livide. L'homme que je regarde avec effroi a finalement articulé cinq lettres, un seul mot, mais cela suffit à faire tomber mon cœur dans mon estomac.

— P-pardon ? bafouille-je.

— Ta déglutition, avale.

Mes yeux s’écarquillent davantage devant son fort accent italien, alors que j’avale lentement la grosse salive qui s’est accumulée dans ma gorge. L’homme en face de moi me sourit d’un air satisfait et s’approche encore plus près. Le costume beige de trois pièces qu’il porte et sa coupe de cheveux soignée indiquent qu’il vient sûrement d’une soirée, tandis que l’homme à sa gauche est vêtu d’un pull à capuche noir et d’un jean cargo vert. Il a le crâne rasé, un piercing orne son nez et son arcade sourcilière, tandis qu’un tatouage de crâne se dessine sur le côté gauche de sa nuque. Il est la définition même du bandit.

— Pecora, tu sais pourquoi tu es ici ?

« Pecora ? »

Il donne un coup de pied brutal à ma chaise. Je sursaute en poussant un cri de surprise, mais je cesse tout mouvement lorsque, doucement, il pose son index sur ses lèvres pour me sommer de me taire.

— Capisci l'italiano ? articule l’homme au costume beige.

— P-pardon ?

Il sourit, sort ensuite une arme de sa veste et répète sa question, mais plus fermement cette fois.

— Ti faccio di nuovo la domanda, capisci l'italiano ?

— J-je ne comprends pas…

— Ouvre la bouche, trésor.

Mes yeux se posent avec effroi sur l’arme qu’il tient dangereusement dans sa main droite. Il me demande d’ouvrir la bouche, mais pourquoi ?

— P-pourquoi ? risquai-je à demander.

— Pour jouer au Monopoly. Maintenant, ouvre-moi cette bouche.

— S’il vous plaît… Je vous en prie, sanglotai-je en reniflant.

— Ouvre-la ! Son ton est sec, son regard menaçant et sa carrure impressionnante. J’ai peur pour ma vie, bon sang. J’ouvre la bouche et, intérieurement, je commence mes dernières prières, priant pour que cette mort soit rapide et non lente et douloureuse.

Le canon de l’arme s’enfonce directement dans ma bouche. Le métal froid me fait frissonner, et mon cœur cesse une seconde de battre.

— Cavolo, capisci l'italiano ?

Je secoue négativement la tête, laissant des larmes rouler sur mes joues. Je pleure silencieusement, n’étant pas du tout préparée à la mort qui m’attend.

— Tu comprends l’italien ?

Je secoue la tête en tremblant et ferme les yeux pour ne pas voir ce qui va suivre, mais rien ne vient. La différence, c'est qu’il n’y a plus d’arme dans ma bouche. J’ouvre les yeux, craintive, et remarque que l’homme n’a plus son arme à la main. À en juger par ses expressions faciales, je suis pratiquement sûre qu’il est en train de m’évaluer. Finalement, il articule, mais en italien :

— Penso che ci stia dicendo la verità.

Il me jauge un instant, puis se tourne vers son acolyte.