Mirabelle tenait l'ourlet de sa chemise de nuit entre deux doigts, avançant avec précaution et silence.
Pas de chaussures.
Juste ses pieds nus sur la pierre noire et froide, chaque pas éclairant l'obscurité comme un faisceau de lumière.
Sa peau paraissait chaude sur ce fond d'obsidienne lisse.
Pâle. Presque lumineuse.
Le regard d'Ashton remonta la courbe de ses mollets jusqu'à l'arrière de ses cuisses, puis plus haut, dépassant le va-et-vient du tissu.
La robe adhérait à ses hanches et tombait de sa taille comme si elle avait été conçue pour séduire.
A travers le tissu fin, il distingua la ligne de sa colonne vertébrale, l'endroit délicat où son dos rejoignait ses hanches, la subtile provocation de son—
Ashton déglutit avec difficulté.
Puis il referma la porte.
