Chapitre 7
Le jeune homme roulait vers le sud, sur une nationale qui semblait avoir été construite juste pour lui tant elle était désertique. Seulement une ou deux maisons tous les dix kilomètres. La fatigue commença à poindre. L’automobiliste pensa s’être trompé, il roulait depuis bien trop longtemps. Dès qu’il aperçut un jeune cycliste, il ralentit puis s’arrêta.
— Bonjour, je cherche le village Frontera, je suis sur la bonne route ?
— Oui, c’est pas compliqué, c’est toujours tout droit.
— Je vous remercie.
— De rien.
L’inconnu regarda l’automobiliste d’un air interrogateur :
— Excusez-moi, je peux vous poser une question ?
— Oui, bien sûr.
— Pourquoi vous allez « là-bas » ?
Le cycliste paraissait à la fois inquiet et intrigué.
— Pour le travail, répondit l’inspecteur vaguemen
