Кира
Понедельник начался с оглушительной тишины. Я ожидала, что после пятницы стены холдинга будут дрожать от ярости Дамира, но офис встретил меня привычным стрекотом принтеров. Все шло пугающе идеально, словно кто-то стер ластиком хаос прошлой недели.
Я сидела за своим столом, чувствуя, как шелк блузки дразнит кожу, еще хранившую фантомные отпечатки ладоней Того Самого Человека из комнаты. Его голос, назвавший меня собственностью, пульсировал в висках в такт офисным часам. Кто он? Где он сейчас? Это ожидание личного контакта, о котором он предупредил перед уходом, выматывало меня больше, все отчеты вместе взятые.
Дамир появился в десять. Он не шел — он чеканил шаг, транслируя в пространство мощь хищника, вернувшего себе законную территорию. Проходя мимо моего кабинета, он притормозил.
