Кира
Весь вечер после того столкновения у подъезда я просидела на полу в прихожей, прямо на холодном кафеле, не снимая пальто. Спина все еще помнила его напор, а ключица… ключица горела. Я медленно, негнущимися пальцами оттянула ворот и посмотрела в зеркало. Багровое клеймо на бледной коже. Метка, которую не смыть.
Страх смешивался с каким-то густым, лихорадочным восторгом.
Он был здесь. Не в анонимной комнате, не за закрытыми дверями клуба с его строгими правилами и полумраком, а в моем мире. В моем обычном, сером дворе, где я каждый день хожу за хлебом или проверяю почтовый ящик. Грань между двумя реальностями, которую я так старательно выстраивала, не просто треснула — она разлетелась в пыль.
«Он знает, где я живу. Он знает, кто я», — эта мысль пульсировала в висках.
Он видел моё л
