Hunters Sicht
Der Whiskey wirkte nicht mehr. Drei Tage lang hatte ich durchgetrunken, und alles, was ich davon hatte, waren pochende Kopfschmerzen und dieselben verdammten Gedanken, die wie Geier in meinem Kopf kreisten.
Helena war tot.
Ich hatte sie mit Grace betrogen. Ich war ein Drecksack.
Ich stellte das Glas zu hart ab. Es zersprang, ein dünner Riss zog sich vom Boden bis zum Rand. Typisch. Alles, was ich in letzter Zeit anfasste, schien zu zerbrechen oder zu Schrott zu werden.
„Hunter?“, fragte mein Vater, gefolgt von einem Klopfen. „Sohn, wir müssen über die Beerdigung reden.“
Ich ignorierte ihn und starrte auf das zerbrochene Glas, auf die bernsteinfarbene Flüssigkeit darin. Ich wollte nicht über die Beerdigung reden. Wollte nicht an Helena in einem Sarg denken, leblos.
Selb
