– Полька, ты когда с этим свитером расстанешься? – покачал головой Тимофеич, а Демон его поддержал коротким «мяу». – Ты в нем ходишь дома, спишь. Он же мужской, на барахолке подобрала?
– Удобно и тепло, – ответила я.
Ну не рассказывать же Тимофеичу, что я становлюсь фетишисткой. Он не оценит моих чувств и поставит мне диагноз по какой-нибудь медицинской передаче.
– Эх… Сразу свитер, потом дитенка в подоле принесешь…
Я подавилась кофе и возмущенно спросила:
– Совсем из ума выжил?
– Это ты из ума выжила, Полька, – не обиделся Тимофеич. – Ходишь последние недели какая-то… мечтательная, – подобрал наконец-то слово.
– Я просто устаю на работе, – ответила, махнув рукой.
– Ну да, ну да…
Да пусть не верит – мне-то что? Сказать, что я по уши влюбилась в шефа, да еще черт знает почему? Ну,
