NARRAÇÃO: DANIEL BITTENCOURT
O sol de São Paulo entrava pelas janelas do meu escritório no 45º andar como um intruso, cortando o carpete cinza e refletindo no tampo de jacarandá da minha mesa. Eu m*l tinha dormido. Cada vez que fechava os olhos, sentia o gosto metálico da mordida de Mariana e ouvia o som da porta batendo, um eco de uma resistência que eu pretendia esmagar com a precisão de uma prensa hidráulica. O meu lábio inferior latejava sob a pressão da minha língua, uma ferida aberta que servia como o único registro físico de que, pela primeira vez em décadas, alguém tinha tido a audácia de me ferir e sair andando.
Eu estava terminando de revisar os termos finais da fusão com a Lufthansa quando a porta da minha sala foi aberta sem o menor cerimonial. Não foi a minha secretária pedi
