— Que pena, senhora Lacerda — falei, minha voz soando como o estalo de um chicote num campo de concentração. — Acho que a senhora ainda não processou a gravidade da transação que foi feita. Se a sua filha continuar testando os limites da minha paciência com essa resistência patética de subúrbio, a senhora vai passar os seus últimos anos de vida trancada numa cela de presídio estadual, apodrecendo por causa da cumplicidade nas falcatruas financeiras e estelionatos do seu marido. Eu tenho juízes, promotores e delegados na minha folha de pagamento que transformariam a sua vida num pesadelo burocrático perpétuo em menos de vinte e quatro horas. Basta um estalo dos meus dedos.
— Não! — Arlete soltou um grito abafado, levando as mãos à boca, o pano de prato caindo no chão sujo.
O rosto de Mari
