— Papo reto, Jorge. Vocês têm a visão de onde ela tá? Sabem onde essa mina tá entocada agora? — perguntei, a voz saindo como uma navalha, fria e direta, cortando o clima pesado da varanda. Eu precisava de coordenadas. Se tinha alguém caçando a minha cabeça, eu queria o endereço antes que o bote fosse dado.
Jorge soltou um suspiro pesado, o tipo de som rasgado que carrega o peso de anos de segredos enterrados na terra vermelha e no concreto deste morro. Ele passou a mão pelo rosto suado, claramente nervoso, olhando pros lados, checando a contenção nas lajes vizinhas antes de abrir a boca pra responder.
— Pior que não, chefe. A gente não tem o paradeiro exato dela, a mina é um fantasma na pista. A real é que ela nunca foi de morro, nunca pisou no barro da favela antes de toda aquela merda
