Ночи без него стали пыткой.
Особенно без его рук. Без его запаха, дыхания, привычного рычания сквозь сон.
Я ворочаюсь по простыням, вжимаюсь в подушку, прижимаю её к груди, как будто это он. Но ткань пахнет только одиночеством.
Я не спала уже неделю.
Я плакала.
Каждую ночь, пока не вырубалась от усталости.
Себастиан стал моим кислородом. Моим телом. Моей болезнью и моим спасением одновременно. Я никогда так не любила.
Так безумно, до одури, до удушья.
И мне вдвойне больно от того, что я сама ушла.
Я разорвала себя. Пополам.
Потому что люблю его слишком сильно. Потому что знаю — он не готов.
Он ещё не отец.
Он может попробовать быть им ради меня, но я не хочу смотреть, как наша любовь умирает из-за обязательств, к которым он пока не пришёл.
Поэтому я ушла.
Для него. Чтобы сохр
