Я взял гитару, потому что иначе — сорвусь.
Руки чесались. Голова гудела. Член встал так, будто без неё он больше не опустится. Я сел, положил гитару на колени — единственное, что сейчас могло хоть как-то отвлечь от желания разорвать на ней это платье и трахнуть прямо здесь, на этом диване.
Я не смотрел на неё. Не мог. Потому что стоило глянуть — и меня бы понесло. А я обещал. Обещал, мать его…
Джулия сидела рядом, молчала, а я лупил по струнам, как по венам. Каждый аккорд — попытка сбросить это напряжение. Каждый звук — как удар кулаком в стену.
А потом… Она начала.
Я почувствовал движение рядом. Боковым зрением — как вода по коже. Вдыхаю — и слышу, как меняется воздух. Он становится… тяжелее. Сладкий, тягучий. Сексом пахнет. Её запах. Волосы.
Она распустила их. Медленно. С показом.
