Helena não conseguiu dormir.
Cochilou, no máximo. Um sono raso, cortado, cheio de vozes — a do advogado, a do pai. ''Só você''. É esse o tipo de filha que eu criei? Acordou com o peito apertado e o quarto escuro demais, grande demais, silencioso demais.
O apartamento de Montenegro ocupava o andar inteiro. Ele a instalara no quarto de hóspedes sem perguntar nada, Apenas: descanse. Mas descansar era impossível. Ela precisava de ar. Precisava falar com alguém. Precisava não estar sozinha.
Levantou-se. E saiu para o corredor.
Foi então que o viu.
A sala estava na penumbra, iluminada apenas pela cidade que entrava pelas janelas altas. Dante estava no sofá, um copo de uísque na mão, o braço estendido sobre o encosto. Relaxado de um jeito que ela nunca tinha visto. Sem camisa. Apenas uma cal
