Heredera de la mafia

Emes, el denunciante

«¿Qué quieres?», dijo Emes, escupiendo veneno mientras yo le empujaba la cara contra la pared.

«Información. Sería mucho más fácil si me la dieras voluntariamente».

«Vete a la mierda. Nadie contrata a un chivato».

«Nadie te contrata si estás muerto».

Sus mejillas se sonrojaron mientras seguía forcejeando.

—Suéltame.

—¿Así que tienes otra oportunidad en tu armario de juguetes? No lo creo. Lo empujé hacia su escritorio, giré la silla de su ordenador y lo empujé hacia ella.

—Quédate quieto —le dije apretando los dientes mientras él luchaba contra mí, dándome un cabezazo en el labio y empapándome la lengua con el sabor metálico de mi sangre. Escupí un puñado de saliva sangrienta al suelo mientras sacaba un puñado de bridas de mi bolsillo y le sujetaba las manos a los reposabrazos de la silla. Una vez que le até los pies a la base, me senté con la respiración contenida.

«No tienes nada contra mí, no hay necesidad de hacer esto». Emes se humedeció los labios y parecía un animal acorralado.

Me quité la chaqueta y la coloqué cuidadosamente en el borde del sofá antes de remangarme lentamente las mangas de la camisa. «Tengo un problema contigo, ¿conoces a Amelia Kensington?».

Al oír su nombre, frunció el ceño.

«La conozco. Pero ¿qué tiene que ver ella conmigo?».

«¿Niegas que haya venido aquí?».

—Sí. —Mis nudillos se estrellaron contra su mandíbula.

—No me mientas, Emes. Mis puños son la menor de tus preocupaciones. —Me agaché frente a él, con los ojos a la altura de los suyos—. Mi navaja sigue en mi bolsillo, pero si me siento tentado de sacarla, perderás partes del cuerpo en lugar de ganarte moretones.

Una mancha oscura empapó sus vaqueros mientras el revelador olor a orina invadía el espacio. Sonreí al ver cómo el terror se apoderaba de su rostro. Lo maravilloso de tener una horrible reputación como ejecutor dispuesto a utilizar la tortura para obtener respuestas es que rara vez tienes que utilizarla. Los rumores casi siempre eran peores que la realidad y, aunque no dudaba en hacer lo que fuera necesario para cumplir mi misión, la mayoría de las veces bastaban unos cuantos puñetazos y amenazas verbales.

«Entonces», dije, agarrándole con fuerza la barbilla peluda a Emes con los dedos, clavándolos en el lugar ya magullado donde le había golpeado, «¿estás listo para hablar?».

«No puedo. La mitad de mis honorarios dependen de que permanezca oculto».

«Solo necesito un nombre. Tú la ayudaste a conseguir un nuevo documento de identidad, ¿verdad?».

Emes tragó saliva, pero mantuvo la boca cerrada. Desgraciadamente.

El metal cálido rozó mis dedos cuando metí la mano en el bolsillo y saqué mi fiel navaja. Se la había robado a uno de mis muchos padres adoptivos cuando era adolescente, y era mi chica. Afilada como el pecado, vieja como el carajo. El mango de madera estaba desgastado por los años de uso.

El satisfactorio sonido al abrirla arrancó un sollozo de la garganta de Emes.

«¿Qué te gustaría perder primero? ¿Un dedo del pie? ¿Un dedo de la mano? ¿Los testículos? Te cortaría la lengua, pero la necesitarás para darme el nombre». Me incliné hacia él y le pasé lentamente la navaja por la mejilla, sin cortarle, pero dejándole sentir el filo contra su piel.

«Para. Para, por favor». Otro sollozo ahogó sus palabras.

«El dedo». Intentó cerrar los dedos en un puño hasta que le di un fuerte puñetazo en el dorso de la mano. Se oyó un crujido cuando su mano quedó comprimida entre el reposabrazos y mi puño. Cuando gritó, le solté un dedo y lo inmovilicé contra el reposabrazos, clavándole el cuchillo en la carne.

Temblores en todo el cuerpo lo sacudieron contra la silla mientras dejaba que el cuchillo presionara la piel el tiempo suficiente para que la sangre burbujeara contra la hoja de metal.

«Es Rachel», sollozó Emes, con la cara tan mojada como la entrepierna. Rachel Stevens.

«Buen chico», le dije, quitándole el cuchillo y limpiándolo con su jersey. «No ha sido tan difícil, ¿verdad?».

Emes Falú temblaba en la silla mientras me volvía a poner la chaqueta, alisando las ligeras arrugas que se habían formado al dejarla en el suelo.

«¿Y qué le diste?».

«El pasaporte, el carné de conducir y un visado de trabajo para casi toda Europa continental». Suspiró cuando abrí la puerta y la brisa fría trajo un paquete crujiente a la habitación. «Me acabas de costar dos tercios de mi sueldo. Espero que nunca lo encuentres».

Mejor eso que perder mi polla.

Sus ojos se agrandaron cuando abrí la puerta del todo.

Me acerqué a él y sonreí mientras volvía a abrir mi cuchillo, su estremecimiento fue muy satisfactorio. «Te daré una oportunidad, libertad y un favor. ¿Entendido?».

Asintió a regañadientes mientras deslizaba el cuchillo por una de las bridas.

«Y si alguien más viene a buscarte, no les digas nada. De lo contrario, te ahogarás con tu propia polla».

A mitad del callejón, me detuve, respiré hondo y volví a guardar el cuchillo en el bolsillo. Nunca fue fácil. Ser bueno en mi trabajo no significaba que lo disfrutara. Mutilar a la gente, matarla, aterrorizarla... era devastador para el alma. Pero era lo único que tenía para ofrecer. Sin eso, nadie me necesitaría.

Ahora tenía que localizar a la tal Rachel Stevens.

«Voy a por ti», susurré al viento.

AMELIA

El murmullo de las voces me despertó sobresaltada, con un dolor agudo zumbando entre mis oídos mientras intentaba incorporarme. ¿Dónde estoy?

«Ah, inglés. No, no te levantes deprisa», dijo una voz de mujer, con un fuerte acento del dialecto local, pero que hablaba bien inglés.

«Te volverás a desmayar si te apresuras, muchacha». El miedo se apoderó de mi pecho cuando un acento escocés llegó a mis oídos. ¿Me habían encontrado?

La luz de la madrugada me hacía daño en los ojos cuando los abrí a la fuerza para mirar a las dos personas que estaban agachadas a mi lado. ¿Dónde estaba?

Me dolía todo el cuerpo por el frío mientras miraba la calle empedrada debajo de mí, con las piernas cubiertas de suciedad y manchadas de sangre seca.

«No te preocupes, llamaremos a una ambulancia. Te curarán enseguida», dijo el hombre.

Pero mis documentos habían desaparecido. La noche anterior volvió a mi mente y un temblor sacudió mi cuerpo al recordarla. Podría haber abusado de mí o haberme matado. Tuve suerte de salir prácticamente ilesa. O eso creía. Era difícil saberlo. Tenía los labios gruesos y secos, y un ojo hinchado y cerrado. ¿Tenía alguna costilla rota? Me dolía cuando respiraba demasiado profundamente. Probablemente necesitaba una ambulancia, pero me pedirían una prueba de mi identidad y ya no la tenía.