Дождь барабанил по жестяной крыше заброшенного склада, словно пытался выбить код доступа в их убежище. Виктория сидела у потрескивающего костра, наблюдая, как языки пламени отражаются в бутылке виски, найденной среди ящиков с истекшим сроком годности. Райан сидел напротив, разбирая пистолет, его пальцы двигались автоматически, будто пытались собрать не оружие, а собственные рассыпавшиеся мысли. Между ними лежала гитара с порванными струнами — немой свидетель чьих-то довоенных песен.
— Он называл тебя «моя Веста», — внезапно произнёс Райан, не поднимая глаз. — В честь богини домашнего очага. Говорил, что ты умеешь превращать бетонные стены в дом.
Виктория сжала бутылку так, что стекло затрещало. Алкогольный жар расплывался по жилам, смывая острые углы реальности.
— А ты? Как он называл т
