Sans rien pour occuper ma tête, les souvenirs remontent, nocturnes et brûlants : je me réveille en sueur, le cœur battant, hantée par la peur de redevenir cette chose, de perdre le contrôle et de tuer. Oui, nous avons éliminé des hommes mauvais, mais la culpabilité ne s’en va pas. Je ne veux le sang de personne sur mes mains, même si la bête à l’intérieur de moi semble éprouver autre chose. J’ai tué l’homme qui m’avait enlevée. J’ai senti une jouissance terrible en le faisant. Ce n’est pas moi, je refuse d’être le genre de personne qui s’exalte devant la mort. Ça ferait de moi une psychopathe — et pourtant, ce sentiment me terrifie.
J’ai besoin d’air. Je sors de la chambre sans parler à qui que ce soit, tête basse, pressant le pas. Quelques voix m’appellent — « Hey Luna » — mais je les ig
