Tout cela lui donnait l’impression d’être une mauviette. Il ne pouvait en parler à aucun de ses frères. Ils lui donneraient un bon coup de pied aux fesses et lui diraient de grandir un peu. Alors il se contentait de souffrir dans son coin. Il finirait par s’en remettre, mais garder la maison dans l’état où sa mère l’avait toujours laissée l’aidait à se raccrocher à elle. Il avait moins l’impression qu’elle était morte. Triste. Pathétique. Et totalement vrai.
Les mêmes canapés marron emplissaient le salon, des canapés sur lesquels il avait fait la sieste, avait pleuré, et avait passé des jours à regarder des dessins animés quand il avait la grippe. Les mêmes couvertures tricotées à la main étaient posées sur leurs dossiers, fabriquées par sa mère - elle en avait tricoté une à chacun de ses
