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«Che cos’è?».
«Prosecco», dice Ribò. «Dobbiamo brindare preventivamente, o per scaramanzia, alla felice soluzione della prima parte del nostro, o meglio, del tuo guaio. Bevi».
«Sei sicuro di stare bene, Ribò?».
«Bevi».
Bevo. Ribò ripone la bottiglia in frigorifero. Io me ne sto in piedi davanti alla finestra aperta. Guardo il Po e aspetto lumi. Lungo la strada Ribò è rimasto zitto come un palombaro. Io, che volevo parlare e chiedere spiegazioni, non riuscivo ad articolare mezza sillaba: mi stavo ancora cagando sotto dalla fifa. Lui ha guidato dritto dritto fino a casa sua, ed eccoci qui.
«Adesso me la spieghi, vero, la felice soluzione? Perché a me, invece, pare che siamo nel fango fin qui, come e più di prima. E non ho ancora capito la storia della fuga misteriosa».
«Hai incontr
