Zu schwer die Last, die das Schicksal, einst auf drei verteilt, auf meine Schultern legte ... der dritte Ring?
Sein Leben, was war es von den Tagen an, bis zu denen die Erinnerung zurückging? Die Mutterarme ... die einzige glückliche Erinnerung ... kurz, zu kurz! Auch sie war von ihm gegangen.
An dem Tage, an dem sie starb, war ein Fremder gekommen, ein alter, greiser Mann, hatte ihn mitgenommen, weit fort von der Heimat. Dorthin, wo die ewige Wiege der Menschheit stand. Und dort, kaum noch, daß er denken konnte, hatte sein Schicksal begonnen, die Schule des Schicksals, hart, unerbittlich hart.
Nichts von den Freuden der Jugend, des Lebens. Die Jahre waren verstrichen, bis der Tag kam, an dem der Alte die Bürde auf seine Schultern legte, die Schultern so schwach, so gebrechlich. Er hatt
