Ele levanta os meus braços mais alto e o meu cotovelo esquerdo está vermelho e tem um arranhão feio que o faz cerrar os dentes. Sem falar comigo, ele passa um dos braços por baixo dos meus joelhos e outro pelas minhas costas, me carregando como se eu não pudesse andar.
— Me solte. Eu exijo.
— Não, você acabou de me mostrar que não é capaz de chegar até o carro sem se machucar e não quero que me culpem depois.
— Eles vão culpar você, mas por outras coisas. Me mexo, tentando sair.
— Não estou preocupado em ser culpado por isso, eu gosto disso. Ele se vangloria com arrogância e isso me dá vontade de bater nele. — Acalme-se e pare com o drama porque não disse nada que mereça o seu descontentamento.
— Você está tomando decisões por mim sem me consultar. Eu o repreendo.
— Não tomei todas a
