—¿Me van a operar? —su incredulidad y su emoción me conmueven de una manera inexplicable—. ¡Me van a operar! —exclama con algarabía—. Hay un neurocirujano en Lisboa que me va a operar. No lo puedo creer con un demonio —de repente su frente se arruga, inquietándome—. ¿Acaso dijiste Lisboa?
De mi boca sale una carcajada al notar su confusión. Limpio esas rebeldes, aliviadas y esperanzadas lágrimas que le mojan el rostro y bajo a Ismaíl al piso.
Sin entender qué es lo que nos pasa nuestro hijo regresa al rincón dónde ha dejado todos sus juguetes.
—Dije Lisboa —afirmo, sin perder la sonrisa.
Le veo como nervioso. Su ceño fruncido y sus dedos entrelazados lo delatan. Con lentitud regresa al sillón, toma asiento y palmea sus piernas para que me acomode en ellas.
—Pero eso queda en Por
