II
STRASBOURG
1— INUTILE d’insister, madame, je ne dédicacerai pas mes livres parmi des pitres !
Haute carrure plantée au milieu de l’allée, traits anguleux, coupe en brosse poivre et sel, il frémissait d’exaspération. La voix était basse, forte, cassante. Je ne lui aurais jamais donné ses soixante-deux ans.
— Je me fous pas mal de vos explications. Cette promiscuité grotesque n’aura pas lieu.
J’avais du retard, ayant pris le tram à l’envers, puis erré dans les allées de la Foire du Livre, et la première pensée qui m’est venue en l’apercevant a été bêtement que je ne m’attendais pas à me retrouver en présence du type que j’avais vu tout récemment encore à la une d’un hebdomadaire, avec pour titre « Montavon : bientôt le Nobel ? ».
Mais, apparemment, le grand homme non plus ne s’atten
