La nuit précédente, Marcia était restée allongée dans son lit, se rappelant pourquoi elle était revenue à Miami.
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Elle se souvenait de Luc, ses cheveux ondulés flottant au vent alors qu’il brandissait vers le ciel une bouteille de vin fraîchement mise en bouteille, issue du vignoble familial, debout à ses côtés et contemplant la bouteille qui reflétait la lumière éclatante du soleil.
« Chaque bouteille de vin a une histoire, chérie. Une fois que tu comprends son histoire, tu ne vends pas seulement une bouteille, mais une histoire ! », avait-il déclaré de sa voix de baryton soyeuse, passant son regard de la bouteille à elle avec un sourire radieux.
Luc avait toujours l’air heureux quand il parlait de vin ; ce n’était pas son sourire habituel, malicieux, espiègle ou sensuel,
