Chapitre 8
1196 Words
Steve se penche en arrière, levant les deux mains en signe de reddition. « Je sais, je sais », l'interrompt-il à nouveau, « Tu as Jullian ! Mais tu sais, tu aurais pu donner une chance à certains d'entre nous à l'époque ! J'avais un faible pour toi, tu sais, mais ce type… Tu ne l'as jamais quitté des yeux depuis le premier jour, tu le sais ? Même avant que vous ne deveniez « officiels », » poursuit-il, un large sourire aux lèvres.
Marcia regarde Steve d'un air perplexe, cligne des yeux et dit de sa voix douce caractéristique, « Jullian et moi ne sommes plus ensemble depuis cinq ans, Steve », répond-elle avec un sourire ironique, l'air sombre, détournant le regard et tripotant le bord d'une serviette qu'elle tenait.
« En fait, c'est pour lui que je t'ai appelé aujourd'hui », dit-elle d'une voix calme, dénuée de toute émotion. Steve sursaute comme s'il venait de recevoir un seau d'eau froide.
« Quoi ?! Pourquoi ?! », s'exclame-t-il à voix haute, puis il regarde autour de lui et baisse la voix, prenant une des mains de Marcia : « Pourquoi ? Que s’est-il passé ? Comment est-ce possible ? »
« Tu n’as pas entendu les rumeurs ? »
« Quelles rumeurs ? J’avais déjà quitté l’université, et tout le monde continuait sa vie. Je veux dire, j’avais peut-être le béguin pour toi à l’époque – qui ne l’avait pas ? – mais je n’étais plus à l’école. »
Marcia fixe Steven un instant et éclate de rire. « Ha ha ha ha ha !! Tu avais quoi sur qui ?! » Elle tape sur la table de sa main libre, se balançant d’avant en arrière.
« Sérieusement, Marcia », dit Steve d’un ton docile en lui serrant la main, « tu étais vraiment quelque chose à l’époque, tu l’es toujours, mais… restons en rester au sujet. Que s’est-il passé ? Pourquoi avez-vous rompu ? »
« C’est ce que tu veux savoir, et non ce qu’il fait qui m’a poussée à contacter mon ancien président numéro un ? »
Steve ricane : « J’étais le seul “ancien” président que tu connaissais ! C’est moi qui t’ai cédé mon poste ! » Il rit brièvement. « Allez, une chose à la fois. D’abord, que s’est-il passé, et ensuite, qu’ a-t-il fait pour que tu appelles quelqu’un à qui tu n’as pas parlé depuis sept ans ? »
Marcia parle, et Steve écoute attentivement.
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Plus tard dans la nuit, Marcia est assise devant sa baie vitrée donnant sur la ville, dans un fauteuil antique cossu, vêtue d’un déshabillé en satin couleur crème et d’une robe de chambre assortie.
Elle est assise de profil, les genoux repliés contre le menton, le regard tourné vers le ciel nocturne, le téléphone calé contre sa joue droite, parlant doucement à quelqu’un ; le regard vitreux, un petit sourire jouant sur ses lèvres, elle fait tournoyer une mèche de cheveux dans sa main gauche.
« Tu appelles juste au bon moment », dit Marcia d’une voix basse et rauque.
Une voix masculine, forte et suave, lui répond, et elle laisse échapper un petit rire grave. « Ne dis pas ça ! Quelqu’un pourrait entrer… », répond-elle, toujours en souriant doucement.
La voix dit quelque chose à nouveau, et son visage s’assombrit.
« Tu as raison, il se passe clairement quelque chose. Les clients et les fournisseurs ont annulé les uns après les autres. Les seuls qui travaillent encore avec nous sont ceux qui n’ont pas d’attaches passées ou de longue date avec la ville, ou ceux qui se font un devoir de travailler avec les nouveaux arrivants. »
La voix parlait mais s’est arrêtée brusquement, puis a repris après quelques instants. Marcia éclate de rire ; elle rit de manière incontrôlable, puis entend la voix dire quelque chose. Elle essuie ses larmes et dit : « Je te l’avais dit ! Ha ha ha ha ! »
Après son grand éclat de rire, elle poursuit d’une voix grave et rauque : « Vraiment, Luc, merci beaucoup de m’avoir appelée aujourd’hui ; je me sentais vraiment perdue. »
Il y a un silence pendant qu’elle écoute la réponse de Luc, puis, levant les yeux vers le ciel nocturne, elle répond : « C’est chez moi ici ; je ne partirai pour personne… Oui, je sais que je suis déjà partie, mais… .. Luc… Je le sais, mais… »
Elle soupire : « Comme d’habitude, tu as raison. » Tu as raison, répond-elle en français. « Mais… » Mais, l’interrompt Luc d’une voix grave et persuasive qui emplit son oreille.
Marcia, l’oreille collée au téléphone, écoute attentivement, enroulant une mèche de cheveux autour de son doigt, le front plissé.
Au fur et à mesure qu’elle écoute, son front se détend et ses yeux se mettent à briller d’un nouvel éclat.
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Alors qu’elle prépare son espresso de milieu de matinée, le troisième de la journée, la conversation que Marcia a eue hier soir avec Luc lui revient à l’esprit.
Elle soupire, ressentant le poids d’être à Miami et d’affronter Jullian et ses machinations.
Cela pèse lourdement sur elle, lui rappelant des moments de son passé qu’elle s’est tant efforcée d’oublier.
Aujourd’hui, le souvenir de la occupe une place prépondérante dans son esprit.
C’est toujours comme ça. Lorsque l’atmosphère devient tendue, son esprit revient à cette époque, il y a des années, où elle s’était sentie pour la première fois comme un fardeau, voire une malédiction.
Elle entend clairement la voix de sa mère, tranchante et furieuse.
« Je n’en reviens pas, Raymond ! Pourquoi devons-nous encore passer la nuit à l’hôpital ?! Ils nous ont donné l’ordonnance ! Pourquoi insistes-tu pour qu’elle reste une cinquième nuit ? » La voix de Tracy flottait jusqu’à la chambre de Marcia.
« “Elle” ? » répondit son père, incrédule. « C’est de ta fille dont parles, Tracy ! »
« Je sais que c’est ma fille, et toi ? » hurla Tracy en retour, l’accusation si lourde dans sa voix que même Marcia, âgée de sept ans, comprit que quelque chose n’allait vraiment pas.
« On pourrait croire qu’elle est ta femme, voire ta maîtresse ! » continua sa mère, haussant le ton, agitée et frustrée.
« « Tu es devenue folle ? Baisse la voix ! Marcia est à l’étage ! » grogna Raymond à l’adresse de sa femme furieuse.
« Tu vois ! Tu vois ? Tu ne le nies même pas ! » rétorqua Tracy en baissant la voix jusqu’à un sifflement.
Son père se tut, mais elle pouvait imaginer son expression. Ses lèvres serrées, son front plissé. Elle voyait bien comment il serait appuyé contre le comptoir, regardant bouillir la cafetière qu’il aimait tant.
C’était bientôt l’heure de la pause de son père, presque l’heure où il viendrait lui rendre visite.
La jeune Marcia, pas assez grande pour comprendre les discussions sur la femme et la maîtresse, mais assez grande pour savoir que la tension entre ses parents avait quelque chose à voir avec sa maladie, remonta ses draps jusqu'au menton et tendit l'oreille pour écouter.
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