Le 23 au soir, au restaurant de l’hôtel, nous nous défoulons sur une paella pantagruélique arrosée d’un blanc sec de Cadix lorsque le maître d’hôtel se présente en compagnie d’un jeune homme blond en costard et cravate. Il nous remet une enveloppe.
— Votre avion décolle à vingt-trois heures vingt.
Il consulte sa montre.
— Il est vingt heures quatorze. Soyez à l’aéroport à vingt et une heure trente au plus tard. Désolé d’avoir interrompu vos agapes.
Nous achevons notre repas à la hâte. Salvo se précipite à la réception. La note et un taxi pour vingt et une heure.
Nous décollons à l’heure prévue. Atterrissage à Big Apple à peu près à la même heure. Pas de problèmes à la douane. Un taxi nous conduit au Holiday Inn JFK. À une heure moins un quart du matin, j’achève ces pages de mon journa
