La maison était silencieuse. Pas le silence de la nuit - mais un autre silence, plus épais, fait de pensées retenues et d'heures trop longues. Dehors, le ciel au-dessus de Pedesina se teintait d'un bleu presque métallique. Les nuages reposaient paresseusement sur les Alpes, comme si le temps lui-même avait décidé de s'arrêter.
Donna était assise sur la véranda latérale de la mansion, les pieds nus posés sur la pierre froide, les cheveux attachés en un chignon désordonné. Sur ses genoux, un carnet de notes ouvert sur des pages griffonnées de lettres en anglais - certaines, effacées avec trop de force.
Elle relisait une phrase qu'elle avait écrite et réécrite au cours des trois dernières nuits :
« Est-ce que nous choisissons la justice, ou est-ce la justice qui nous choisit ? »
Elle ferm
