L’entrepôt sentait la rouille, le moisi et des souvenirs pourris. Donna savait exactement où elle se trouvait, même si elle ignorait comment elle était arrivée là. La lumière était faible, filtrée par des fissures dans la structure métallique du toit. Des éclats de verre brisé scintillaient encore sur le sol sale, exactement comme cette nuit-là. Ce n’était pas n’importe quel entrepôt. C’était *cet* entrepôt.
New York.
Le grincement du métal sous le vent résonnait comme une lamentation ancienne, comme un murmure des chaînes qui, un jour, les avaient retenues, elle et sa mère, sur ordre de Jácomo Grecco. Le souvenir était vif : la douleur, le froid, la peur dans les yeux d’Ellis, les cris étouffés, les nœuds aux poignets. Tout était encore gravé dans sa peau comme un tatouage invisible.
E
