Chapitre 7
Le temps parut suspendre son vol. Le rai de soleil tombait toujours sur les boiseries sombres et, comme par magie, il transformait en paillettes d’or les poussières qui dansaient dans sa lumière.
Point de paillettes d’or dans les prunelles noires qui paraissaient prêtes à jaillir des orbites de madame Helder. Le blanc de ses yeux saillait tellement qu’on eut dit des œufs durs piqués en leur mitan d’une mûre des bois.
Tout ça en silence, un silence devenait pesant.
Mary finit par demander :
— Vous pensez que c’est madame Marescot… euh… je veux dire Marie-Ange…
— Qui voulez-vous que ce soit ? coupa madame Helder.
— Mais… Marie-Ange ne vient pas… Je veux dire, compte tenue de ce que semblent être vous relations, je suppose qu’elle ne vient pas chez vous comme ça !
La bouche
