Peut-être aussi avaient-ils reçu l’ordre de ne rien dire aux Diables d’Occident.
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Depuis deux mois déjà, la petite caravane avait quitté Tachkend : rien n’avait troublé la sérénité de sa marche et Robert Hardy, dans la griserie d’un amour sans cesse grandissant, ne songeait plus à ce Péril jaune qui lui inspirait jadis de si éloquentes envolées.
Par une bizarrerie, parfaitement compréhensible d’ailleurs, plus il s’approchait de cet Empire du Milieu qu’à Paris il déclarait en ébullition, et moins il en percevait les grondements.
Les régions qu’il venait de traverser étaient bien chinoises ou mongoles de nom, mais elles n’étaient que l’antichambre de cet Empire central, auquel ses habitants aiment à donner le nom de Hoa-Kouo ou Terre des fleurs, synonyme poétique de pays de la Cultu
