CAPÍTULO 19
"Pásame el destornillador, Troy", murmuró su madre mientras le extendía una palma abierta. El niño de diez años se estremeció, pero obedeció.
Sus cristales yacían amontonados junto a ella en la mesa de trabajo. Una carta astrológica en la que había estado trabajando estaba arrugada en una esquina. En los siguientes dos minutos, la temperatura en el taller bajó otros cinco grados Celsius, presagiando la presencia de almas perdidas.
Scarlett se secó la nariz con la manga de su suéter de lana. "Gracias hijo". El vapor siseó de los tubos de acero n***o de tres cuartos de pulgada frente a ella. Los engranajes traquetearon.
En el líquido burbujeante del Erlenmeyer dejó caer una tintura de Hypericum perforatum. Aunque apenas eran las tres de la tarde, hora estándar en las montañas
