Alia
La porte se referme, et avec elle, le dernier écho du monde extérieur. Je suis seule. Dans cette chambre trop grande, trop luxueuse, trop froide, je ne suis qu’une ombre parmi les dorures. Je m’assois sur le bord du lit, les mains jointes sur mes genoux, et j’écoute. Le silence n’est pas une absence de bruit ; c’est une pression physique, une main invisible qui se serre autour de ma gorge pour s'assurer que rien ne s'en échappe.
On dit que le silence est d’or. C’est un mensonge. Le silence est de plomb. Il pèse, il écrase, il étouffe.
Je voudrais hurler. Je voudrais que les murs de cette chambre tremblent sous la force de ma voix, je voudrais que les vitres éclatent pour que l’on sache enfin que j’existe, que je suis là, coincée derrière cette barrière invisible. Mais ma bouche res
