Adrian
L’endroit pue la poussière, le moisi et le sang séché. C’est une sorte d’entrepôt désaffecté à la lisière du port, un trou à rats où la lumière du dehors ne pénètre que par de minces fentes dans les murs de tôle. J’ai poussé Alia à l’intérieur avant de verrouiller la porte derrière nous.
On est seuls. Enfin.
Mon souffle est court, saccadé. L’adrénaline redescend, laissant place à une douleur sourde dans ma poitrine qui n’a rien à voir avec mes blessures physiques. Je la regarde. Elle est là, debout au milieu de l'obscurité, les cheveux collés par le sel, ses poignets encore marqués par les cordes. Elle tremble, mais ce n'est pas de froid.
Je fais un pas vers elle. Elle recule aussitôt, comme si mon contact était un poison.
— Alia…
— Ne m’approche pas, Adrian, crache-t-elle. Ne
