BLAKE ASHFORD
El mes después de Georgia no se parece a nada que yo haya vivido antes.
No es una tristeza limpia. No es nostalgia. No es rabia clara.
Es una especie de implosión lenta.
Me despierto cada mañana con la sensación de que algo está mal colocado dentro de mí, como si alguien hubiera movido un órgano de lugar y mi cuerpo no supiera cómo avisarme sin doler. Sigo funcionando. Camino. Trabajo. Hablo. Pero todo es mecánico. Ensayado. Hueco.
No entiendo por qué duele.
Eso es lo peor.
No la extraño como se extraña a alguien con quien planeabas un futuro. No había promesas. No había planes. No había acuerdos. Yo fui claro. Brutalmente claro. Y aun así, algo en mí se rompió cuando se fue.
Evito los juzgados.
Casi todo mi trabajo lo hago desde la oficina. Papeles. Informes. Estrat
