BLAKE ASHFORD
El aire del estacionamiento me pega como un golpe frío apenas cruzo la puerta del bar, pero no me enfría por dentro; por dentro sigo ardiendo, y eso es lo que me molesta: que me arda por una mujer con cara de virtud y boca de guerra, que me arda por una abogada que se hace la incorruptible pero que, hace minutos, me dejó hacer exactamente lo que yo quise bajo una mesa pública y luego corrió al baño como si pudiera esconderse del incendio que ella misma avivó. El ruido de la ciudad suena lejos, amortiguado por el concreto y los autos alineados, por los faros apagados y las sombras largas; todo aquí afuera es más crudo, más directo, sin testigos que finjan no ver, y a mí se me relaja algo en la mandíbula porque este lugar tiene algo que en una mesa no existe: espacio para que
