BLAKE ASHFORD
El pasillo olía a cuero, sudor y whisky viejo. Todavía me ardía la v***a bajo el pantalón, como si los músculos se resistieran a aceptar que había sido interrumpido a medias. El dolor era físico, un martillazo constante que se sumaba al zumbido en la espalda baja. Eso me tenía de pésimo humor. La luz roja no perdonaba, lo sabía. Peter caminaba a mi lado, en silencio, hasta que se decidió a soltarlo.
—Metieron drogas —dijo, bajo, con esa voz que solo usa cuando sabe que lo que viene es grave.
Me detuve en seco, lo miré de lado.
—¿Qué acabas de decir?
—Uno de ellos —señaló con la barbilla hacia adelante, hacia donde nos dirigíamos—. Lo cacharon con algo. El otro lo denunció, pero terminaron a golpes. Los guardias los aislaron en el cuarto de contención antes de que lo vie
