Roman nahm sein Versprechen, die Dinge persönlich zu regeln, sehr ernst.
Am späten Dienstagnachmittag saß Blair zusammengerollt in dem übergroßen Ledersessel in seinem Arbeitszimmer und beobachtete, wie er sich mit einer Floristen stritt, als wäre es eine feindliche Firmenübernahme.
„Wie oft verdammt noch mal?“, blaffte Roman, kniff sich in den Nasenrücken und drückte das Telefon ans Ohr. „Kein Pink. Sie mag kein Pink. Ich mag kein Pink. Niemand hier mag Pink. Bleibt bei Weiß, Creme, Grün – alles außer verdammtem Pink.“
Blair versuchte, ihr Grinsen hinter ihrer Hand zu unterdrücken. Es war zutiefst befriedigend, Roman Kingston zuzusehen, diesem mächtigen, gefassten Mann … wie er wegen Blumenarrangements den Verstand verlor. Und für sie.
Sie saß still da und ließ diese Erkenntnis sacken
