Sie stolpert und konzentriert sich erneut.
Dann erinnert sie sich an den Wald, den Schrein und den Blutmond.
Sie war nicht nur ein Wolf, sie war Zillian.
Sie passte ihren Stand an und begann sich nicht mit roher Gewalt, sondern mit Präzision zu bewegen. Jeder Schritt wurde bewusst.
Jeder Atemzug zählte.
Eine Klinge schwang aus der Wand auf sie zu, und sie duckte sich, glitt darunter hindurch und begann zu rennen.
Ihre Lungen brannten und ihr Herz donnerte.
Auf halbem Weg knickten ihre Beine ein, als die unterdrückende Magie sich zusammenzog und ihr die Luft aus der Brust presste.
Ihre Sicht begann zu verschwimmen, und ihr Wolf wimmerte, verwirrt und wütend.
Nicht jetzt!.
„Das ist der Ort, aus dem noch niemand entkommen ist“, sprach die Stimme in ihrem Kopf.
Wie entkomme ich ihm
