Épilogue
Staten Island, New York, 12 janvier, 10 h 30.
Un rideau de pluie s'abattait sur les riches propriétés de Richmond, effaçant les couleurs, délitant les contours. Le 10210 n'échappait pas à la règle, presque invisible dans l'intempérie. Janvier serait détestable d’après la météo. Un regard au dehors suffisait à y accorder foi.
Debout dans le salon, qu’un feu de cheminée rythmait de ses crépitements, Catherine Claymore, visage fermé, n’avait plus prononcé un mot depuis cinq bonnes minutes à présent. En face d’elle, Randall, son père, s’était assis. Regard grave, mine déconfite. Ce qu’il venait de révéler l’enverrait derrière les barreaux pour des années. Il le savait. Il n’y avait rien d’autre à ajouter.
Deux semaines plus tôt, dans la fraîcheur climatisée d’un bureau du Palais N
