L'un d'eux avait immédiatement attiré son attention. Virgil Barnes était là, en pleine discussion avec l'un de ses inspecteurs. Des stores à lamelles en découpaient la silhouette en stries horizontales. L'homme, la cinquantaine bedonnante, moustache grisonnante et calvitie prononcée, était de ces flics de terrain intègres, promus à l'expérience. Un de ceux qu'on respectait pour cela.
Vingt années dans la rue avaient forgé son expérience. Vingt ans à racler tout ce que la ville pouvait charrier de violence et de noirceur, à côtoyer le pire de ce dont les hommes étaient capables. S’il lui arrivait encore aujourd'hui de douter, il était plus souvent question de circonvolutions administratives que d'atermoiements procéduraux dans la conduite d'une enquête.
Lorsque l'inspecteur était sorti de
