Юля.
Захлопываю дверь так, что аж стекло дребезжит. Сажусь на заднее сиденье, лишь бы подальше от него. Пусть думает, что я психованная — мне всё равно.
Сердце колотится, щеки горят, губы до сих пор ноют от его поцелуя. Чёрт, почему они отвечают ему? Почему я снова позволяю?!
Дверь с его стороны хлопает — сел. И сразу этот спокойный тон, от которого ещё больше злости поднимается:
— Ты всегда как торнадо злишься? Или это лично для меня?
— А ты всегда такой наглый?! — взрываюсь, даже не пытаясь держать себя в руках.
Он бросает в зеркало взгляд, спокойный, самодовольный.
— Я тебя поцеловал. В чём проблема?
— В чем проблема?! — чуть не захлёбываюсь.
— Да. В чем? Ты была не против, — спокойно, будто это истина, высеченная в камне.
Меня трясёт.
— Богдан, против! — кричу, чувствуя, ка
