El desierto de la Sangre Hirviente no conocía la piedad, pero ese día, el propio aire pareció fragmentarse. Fuera de las murallas de Sereton, donde el polvo dorado se mezclaba con las cenizas de mundos olvidados, Dimitri no estaba celebrando. El triunfo que había dibujado en su rostro segundos antes se había evaporado, reemplazado por una máscara de horror puro.
Cayó... y no fue una caída elegante, sino un desplome violento que hundió sus rodillas en la arena ardiente.
Un alarido mudo quedó atrapado en su garganta mientras sus manos se enterraban en la tierra, buscando aferrarse a una figura que no existía. El dolor no era físico, no era una herida que pudiera sanar con magia oscura; era una invasión. Sentía como si miles de agujas de luz plateada estuvieran cosiendo sus nervios por dent
