Trovoada
Eu ainda tava na viela quando o mundo simplesmente saiu do eixo.
A boca do Vassoura tremendo, o choro dele rasgando a garganta, aquela frase maldita ecoando como tiro dentro da minha cabeça.
“Fui eu… fui eu que matei a Mariana.”
Mentira.
Não podia ser verdade.
Não era possível.
Meu corpo ficou pesado, como se alguém tivesse jogado concreto dentro das minhas veias. O chão parecia mole, girando devagar, enquanto o Jogador encarava o Vassoura com aquele olhar cansado de quem já apanhou da vida mais do que devia.
Eu senti as pernas falharem. Cheguei a agachar, a mão no joelho, tentando puxar ar. O nome dela veio forte. Mariana. A voz dela. O riso frouxo. O jeito de morder o lábio quando queria provocar.
Não.
Não era o Vassoura.
Era fácil demais. Conveniente demais.
— Para
