Jogador
A viela é estreita demais pra tanta coisa m*l resolvida.
Concreto sujo, muro descascado, lixo acumulado num canto, cheiro de pólvora misturado com esgoto e medo. A luz vem só de um poste torto, piscando, iluminando nossos rostos em flashes irregulares, como se o próprio morro tivesse dificuldade de encarar o que vai acontecer ali.
Eu e ele.
Cara a cara.
Trovoada segura a arma firme, o braço relaxado demais pra quem não tem intenção de atirar — ou talvez confiante demais. O sorriso dele é torto, debochado, daqueles que provocam antes mesmo da boca abrir.
Atrás de mim, sinto meus caras tensos.
Do meu lado, o Vassoura… duro como pedra, mas tremendo por dentro. Dá pra sentir.
Trovoada inclina a cabeça, me observa de cima a baixo.
— Olha só… — ele diz, rindo baixo. — O fodão re
