Daiane
Acordo com o sol já batendo forte na janela quebrada da sala, aquele calor do morro que entra sem pedir licença. Meu estômago ronca antes mesmo de eu abrir o olho direito. Ronca alto, tipo reclamando, tá ligado? Abro os olhos devagar, viro na cama estreita que divido com minha mãe, e já sinto o peso do dia caindo em cima de mim.
Hoje é um daqueles dias que a fome aperta pra valer.
Levanto quietinha pra não acordar a minha mãe. Ela rala pra c*****o, chegou ontem de noite morta de cansada depois de faxinar três casas na zona sul. Eu vou pra cozinha — se é que dá pra chamar aquilo de cozinha: um fogão velho de quatro bocas que só funciona uma, pia rachada que molha o chão todo, geladeira que faz barulho de avião decolando e quando funciona congela tudo.
Abro a porta da geladeira e
