9 глава
Виктор
Чувство странное. Стою, курю, задумался. Дотлев, сигарета обжигает пальцы. Смотрю на дом, в котором провёл детство. Хрущёвка — типовая, кирпичная пятиэтажка, обшарпанная и не знающая ремонта. Воспоминания всегда некстати. Но куда без них?
У нас была двушка — уже редкость, что выдали матери-одиночке с одним ребёнком. Может, дед был жив? Жил тогда с нами? Его не помню.
Помню низкие потолки, маленькую кухню, «хрущёвский холодильник» под её окном, совмещённый санузел, балкон, на котором спал летом, где втихаря курил.
Матери уже нет — давно умерла. Остались бабки-соседки. Дедки в нашей стране живут поменьше. Хотя кто-то ещё ничего, ковыляет. Кто-то выбирается на лавку во двор — погреть кости на солнышке. Но, в основном, здесь, как куры, по последней моде с масками под подбор
